Teksto

(А.Иващенко)

О, как ты одинок, мой бедный марафонец,
В туманной пелене не видящий ни зги,
Без зрительской любви один на стадионе,
Ужель ты не устал топтать свои круги,
Ужель ты не устал?

Твой мокрый стадион шиповками изъеден,
И жухлою листвой укутан как шарфом.
Кому ж несёшь ты весть о сладостной победе,
В сраженьи у реки с названьем Марафон,
В бою близ городка...

И некому следить за тем, как смел и скор ты
И некому судить твой яростный забег.
Соперники твои давно ушли из спорта,
Болельщики твои забыли о тебе,
Болельщики твои...

Но что тебе до них, судьба твоя такая,
Не прятать мокрых глаз от мелкого дождя,
От радости кричать, орбиту замыкая,
От ярости хрипеть, опять в неё входя,
От ярости хрипеть...

И всё-таки бежать, крича, хрипя и бредя,
И всё-таки нести сквозь этот хрип и стон.
Загадочную весть о сладостной победе
В сраженьи у реки с названьем Марафон,
В бою близ городка...