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INTRO: 
  D A G D Bm F#m G Asus4

  D                    A       G            D
  Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
      Bm        F#m            G               Asus4
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
  D                     A            G          D
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
      Bm             F#m          G         Asus4
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.


  G                    A        D             Bm
 Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
      G            A        D         F#m
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
     G              A         Bm          F#m
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
  G                              A             Asus4
 en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

  D                    A       G            D
  Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
         Bm           F#m        G         Asus4
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
  D                 A            G              D 
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
    Bm             F#m       G         Asus4
y como desde aquel día todo parece más feo.

  G                    A              D       Bm
  Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
         G             A          D           F#m
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
     G            A      Bm             F#m
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
  G                       A             Asus4
 y bajo los adoquines no había arena de playa.

  D                    A         G            D
  Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
      Bm        F#m              G          Asus4
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
  D                    A              G               D
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
     Bm          F#m         G              A     B
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

  E                   B           A             E
  Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
          C#m              G#m          A           B
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
  E                    B               A               E
 sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
       C#m          G#m          A              B
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

  A                    B       E           C#m
  Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
     A          B                E       C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
     A          B                E       C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
     A          B     A           B             E    C#m
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Final: A  B  E