Teksto

Я себя пну ногой,
как мячик футбольный
вдаль по полю зелёному -
берите кто хочет.
надоело до жути
раздувать свои щёки
строя стильный дизайн
обстановки в гробу.

Мне так страшно подохнув,
оглянуться назад
и признать что проспал
простучал автоматом.
Но куда не кидаюсь,
всё один результат -
пустота пустота
Пустота пустота.

Расспадается мысль
на тысячу новых,
горлом толи любовь
толи яростный рык.
То по полной отгрёб
от судьи в своей башне,
то нашёл что искал,
то опять всё забыл.

Что мне с вожжами делать
натянуть иль расслабить
а возможно признать,
что кучер не я?
Но вопросы всё те же
что делать, где править,
как жить, во что верить,
ооом намашивая